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DAMIAN PATON FERNANDEZ

El Estadio del Purgatorio.

Vivo en una trinchera. Y cada dia arrojotoda mi fuerzasubversivapara ordenar el caos que reina en mi. Por que yo soy el se˝or delcaos y el caminante perdido en el mas absoluto limbo. Soy el combatiente detodas las luchas interiores que atrozmente conviven en mi. Si observaismirostro por las ma˝anascomprendereis lo que quiero decir. Es el rostro delhombre que regresa del campo de batallacon el alma llagada y el espýrituroto. La ciudad es la gran Pagoda del delirio. Los supermercados se alzan comotemplos flamýgerosen las cualeslos hombres compran y vendes sus "almas"al mas alto precio para conseguir raudas felicidades de paso. Y todos los diasalguien se suicida para seguir mal muriendo.

La ciudad es el ancho y perfecto engendro milimýtricodondeel caos conoce su rostro de mil caractŔres y sus habitantes pierden losestribos a cada paso.

Mi ciudad es un tremendo infierno de Dante.

En cualquier ciudad podemos toparnos con autenticas fosashumanascomo deslumbrantes estallidos de luces de ne˛nbajo alucinantescarteles publicitarios. Y mientras desciendes calle abajoatraviesas unsubmundo de consumo enloquecercegado por el giroscopio de este paraýsoendulcorado y nutrido de barescantinaspubcafeteriasrebosantes de almasajenas y llanasque improvisan conversaciones birbibirloqueoteando el ampliomaremagnun que sigue a los otros bulevaresmerceriaspapeleriascolmadossupermercadosgrandes almaceneszapaterýasy alguna que otra cochambrosalibrerýa descolgada. Iglesias enmudecidas en medio del ruido urbano. Y tambiŔnhay confesionariossalones de frenŔticos testigos de Jehov tiendas defotografýa. Pero el purgatorio de la ciudadposee!por fin!su tipico "afiche".Ahora que el mundo cambiatan aprisacomo un siempies embriagadonuestraamada ciudadlinda penitenciariaha consevido su rostro amable. Su perfildepilatorio Aqui lo llamamos:EL ESTADIO DEL PARAISO.

Este gran jardýn pulido y fabricado para que la imaginerýahumana se descargue de sus demonios particulares. El Estadio del Paraýsoes lainmaculada locurapor la que pagando la entrada de un tickettienes todos los"derechos prohibidos". ┐Quieres follarte a Marrylin? Puedes hacerloa¨n cuando Marylineste tan muerta como Matussalen. Puedes morder sus labios"hechos carne". palpar su culoduro y reciocomo si de verasestuvieras con ella. Puedes sentir que su lengua se hunde hasta lo mas hondo detu garganta y jadeacomo si sufriera un orgÓsmocada tres segundos. EllaseagitarÓpresa en una mÓquina de abaloriocon correas de puassuccionandotey estrujandote hasta el tuŔtano. Y todo estogracias a las "inyeccionesde fantasýas":

En el Estadio del Buicidiosabe Diosque disponen del venenomas mortal que existe. Inclusoun funcionario con aspecto de cucarachadisminuir tu aprehensi˛nconvenciendote razonablemente de que elsuicidioentendido filosoficamentees un acto de libertad suprema. Y en venenoingeridoharia bailar hasta un caballo el baile de San Vitoantes de palmarla.Son los tributos de muertes obcenas y c˛micas. ┐QuŔ mas c˛micoquecontratar a un lanzador de cuchiillospara que te apu˝ale siete veces yresucites cuando te apetezca? O dispararte con un revolver de tamborsinvolarte la tapa de los sesos y sin producir engorrosas manchas.

En el Estadio del Crimenel juego fantasiosotoma otro carýzmas turbiosi cabe. Hay parricidios s˛rdidos. Negros africanosque sue˝an enconvertirse en voraces panteras devorando blancos.

Hijos que asesinan a padres ingratos. Conyugues crueles quedescuartizan a su amado. Empresarios codicionesasesinos indiscriminados deempleados molestos. Amigos odiososeliminados a tiros. Genocidios absurdoscontra las razas no blancaspor parte de los ciudadados mas recatados.Siniestos individuos que cometen incestoen la mas descarnada pornografýa consu madrepadreshijossobrinos y nietos.

El Estadio mas disolutomas corruptoes el Estadio de lasRevoluciones. En Rusia (la pauperrima Rusia que ahora todos conocemos)unex-funcionario de la KGBaspir˛ grandes dosis de furia revolucionariafantastica y crey˛ que luchaba cuerpo a cuerpo en el Palacio de Inviernofusilando a todo el Gobierno dem˛crataencarcelando a Lenin y Stalinpor"farsantes" Elevando al zar a la categorýa de "mesýastonto". Atiborrando Mosc¨ de Iglesias Ortodoxas. Conviviendo en curiosomestizaje el capital de marx y el cristianismo.

!Que irreverente cinestesia la del purgatorio feliz!

En el Estadio femeninolas mujeres corroboran el amplioabanico liberador de su condici˛n. Ellascreýan alumbrar hijos a su medida.Abortarcuando se les antojara. Sin dolor y sin traumas. Mujeresque creyerona pies juntillasque alumbraban peque˝os genios retorcidos de la categorýa deEinsteinCharlotPicassoHitler o Jesucristo. Se cens˛ un grupo de mujeresque alumbraronCristos y Budas a tropelde una manera colŔrica y desenfrenada.Otras mujeres anhelaban disfrutar libremente de sus cuerpossin el temor alembarazo y el agobiante uso de los anticonceptivos. Algunas querýan embarazarsea voluntad. Las mÓs exigýan en su envidiosa fantÓsiaposeer el cerebro delhombredominar el mundo de los hombresusarlos como objetos y so˝aban(ingenuamenteclaro)que ellos padecieran la menstruaci˛n y ellas les "pre˝aran"y soportaban el calvario de la menospausa.

El extenso decÓlogo de las fantasýas del Estadio del Paraýsoes inabarcable. Y la veradades esta; regresamos al mundo realnosotros benŔvoloshuŔspedes de la tierra. DespuŔs de salir del Estadiohabiendo sido asesinossuicidasDioses en miniaturarevolucionarios por horas.. todos regresamos a lacruda y amable realidad. A nuestras existencias llanassimples. Sin mas ambici˛nque ser humanos. Como si en este viajeno nos hubiera bastadoordenar el caoslimitandonos a la veradad de las mentiras de los sue˝os reales. ┐No lo creeisasi?

A MI MISMO

Yo soy DamiÓn Pat˛n
hijo de la desventura y el rechazo.
Desviado y amigo de lo diferente.
Yo soy el tronco que no arrastr˛ la corriente
hacia su remolino elegido.
Mi cuerpo es la senda
y mi mente el reino desconocido.
Yo soy Ŕl mismo;
distinto y nuevo.
Alegre y triste.
Hijo de la desventura y el rechazo.
Ignoro quien soy
pero sŔ de mis prÓcticas;
LO BUENO Y LO MALO QUE EJERZO.
Busco el amor seductor
y la liberaci˛n de mi desviaci˛n.
Yo soy DamiÓn Pat˛n
nacido en la jungla de la ciudad
en el ruido enloquecedor;
la maroma del mundo
y la burocracia que me di˛ el nombre.
Yo soy el hombre atormentado que vive a solas con elsecreto que lo exclaviza.
No hay mayor tragedia que el hombre exclavizado por sýmismo.
Yo soy DamiÓn Pat˛n y vivo en la ciudad.
Soy un hombre sin destino.
Un tronco sin corriente que lo eliga.
Soy un hombre que todos los dýas clama muertes distintas
para ser libre en la cÓrcel de la vida.
Soy el enfermo;
El Gran Ojo que necesita contemplarse.
el enorme miembro de carne y venas abultadas.
que escupe sŔmen y se llama DamiÓn Pat˛n
Yo soy la larva de la culpa y la expiaci˛n.
Condenado a no tener condenas.
Condenado a vivir con el miedo a ser condenado.
Yo vivo y crezco y vivo muriendo
en las travesýas de mi ciudad.
Soy el hermano de los Órboles que la primavera no revivi˛.
El amigo del preso que habita en mý
del torturador que estÓ en mý
del exclavo que cohabita conmigo
del soldado sin lucha
del fuerte y dŔbil tronco que soy yo
no elegido por la corriente de la vida.
Yo soy DamiÓn Pat˛n
y cualquier otro podrýa ser.
Mi nombre serýa C˛leraLepraIraAmargura
IronýaSarcasmoAlegrýa o Desventura.
Pude haber nacido en untuosos palacios
y ser prýncipe
y ser un hombre en definitiva.
Yo soy DamiÓn Pat˛n
la religi˛n de sý mismo.
El credo que se reza cada ma˝ana.
El yo que se eleva de la grieta o de la llaga.
La oraci˛n o el canto:
alabanza inabarcable
que no cesa de cantar.
! YO SOYYO SOY !
 
LA MUERTE A MEDIANOCHE
(17-7-92)
 
Juglar de muerte y esperanza.
Citaremos a la muerte
Laudes y versos de amor paganos.
!Ohharemos osados
el amor a "nuestra muerte"!
Y asesinados en los caminos
por los ladrones del tiempo
cuando los jueces encuentren nuestro cadÓver
antes que el justo buitre carro˝ero;
elevarÓn nuestro rostro compungido hacia la luna.
Y cadÓveres sonrientes
nos preguntarÓn las mÓscaras;
- ┐ QuiŔn os mat˛ ?
Y nosotrosdiremos felicesque la Alegrýa nos
asesin˛ en el camino directo hacia la amargura.
S˛lo nos mata quien nos ama.
El enemigo sentencia.
El que nos amaasesina.
Y muertos y sonrientes
diremos que estamos bien aquý.
Juglares de la noche y la eternidad.
Diremos que de renacer otra vez
nos asesnine el amor que amamos
con certeras cuchilladas
y le otorgaremos
dagas y afrentas.
Haremos el amor a ninf˛manas leprosas
y sacerdotes lascivos
y monjas prostitutas
Seremos Templos de Hojaldre.
TulipÓn y pŔtalo.
┐YquiŔn es la muerte?
Es la prostituta del rostro limpio.
Bella como una ni˝a
a quien pagamos el alto precio
de la Alta Torre que Ŕramos nosotros.
Y le pagamos y le follamos en cartuchos claro - oscuros.
Y el orgÓsmo fue definitivo
hacia la medianoche.
Hacia la medianoche caminantes.
Viajamos hacia la medianoche.
La maldita medianoche.
La medianoche del infierno y el paraýso.
Trombosis y el alborotador celo.
C˛lera vespertina.
Cantos matinales.
Laudes.
Cantos gregorinanos y desgarrados himnos sacros
en los templos burdeles de Nuestro Se˝or.
Ohmuerte mýa.
Juglar de la fornicaci˛n.
Sol negro de la aurora oscura y perpŔtua.
Viajamos hacia la trombosis
y en el travestido afecto del golpe de la vida.
Invisibles arqueros.
Romeo y Julieta jugando a la traici˛n
de Ofelia y Otelo.
Madame Bovary y la Regenta
en cuclillas y en casa tomando el tŔ con cianuro
y bizcochos.
┐Se puede hacer el amor a la muerte?
Podemos morder los labios de fornicantes mujeres
rýgidas.
Ven a mi
con esa suave locura que machaca el cerebro.
Que destroza el poder de toda visi˛n.
Arquero invisible.
Flecha que me parti˛ el coraz˛n en dos.
Flecha que envenen˛ mi veneno.
Ven que voy a fornicar contigo.
Fornicaremos hasta la medianoche
cuando luzca el Sol negro de la aurora de la muerte.
Y me reencarnarŔ en tý.
En tý.
Hijo de la bastarda depravaci˛n de la noche.
IrŔ con correas de p¨as.
IrŔ con caballos de vapor.
IrŔ con salvajes sentimientos
y te azotarŔ
y te revelarŔ tus zonas oscuras.
y revelarŔ tu muerte.
Y revelarŔ toda la vida.
Olýmpico perro que gui˛ todas las noches hasta el fin.
Rapsodia del sexo.
Hijo bastardo de la medianoche.
 
EL CANTO DE LOS TRIUNFADORES.
 
A esta Ŕpoca de los triunfadoresbellos y hermosos
hijos creados por el producto de la imagen y la estŔtica
y el sue˝o dorado
envuelto en m¨sica vacýa
yo escribo esta protesta:
Triunfadores de toda la Tierra
hermosos como los dioses del Olimpo.
┐El paso del tiempo no ha corroýdo vuestros rostros
sin arrugassin fealdad
y ha puesto medidas a las aberrantes taras del espýritu?
┐Noos volverŔis
viejos y caducos
y morirŔis en asilos
olvidados en la soledad y la decadencia
de los viejos cuerpos?
Que hermoso es el triunfo
cuando el cuerpo tiene un precio
cuando el dinero paga el alma y corrige los defectos.
El horror de las guerras nos es indiferente.
Nos son indiferentes los viejos que mueren
solitarios en sus apartamentos.
Nos espantan los cadÓveres devorados en vida
por el cancer.
Los enfermos de Sidanos repugnan y nos asustan.
Los mendigos que pueblan nuestras calles
s˛lo son el vano espectÓculo com¨n
del que mira y no ve.
Y los miserables drogadictos
los delicuentes
las nacaradas prostitutas
las lesvianas valientemente declaradas
los homosexuales honestos...
nos parecen ex˛ticos
lejanos de nosotros
lejanos de nuestra comprensi˛n.
Todo esto
Ŕpoca de bellos y hermosos triunfadores
aut˛matas de la imagen y el vacýo
s˛lo le ocurre a los demÓs.
El paro y la pobreza
s˛lo pertenece a los otros.
Mientras importemos y nuestro coche nos libre
del molesto paseo de la lluvia
nada importa.
Debemos crecer y multiplicarnos
aunque la sociedad sea vieja
a¨n cuando el crecimiento humano sea cero
y el Tercer Mundo se muera de hambre
y el Cuarto Mundo
mastique mierda ante nuestros ojos ausentes.
!Que mÓs nos daŔpoca de triunfadores
bellos y hermosos!
Durante horas y horas.
Dýasmesesmultitud de a˝os...
enterramosenterramosacerbamente nuestras vidas
en los amragos y grises cementerios de las fÓbricas
tiendasoficinascallestugurioshogares sin calor.
Horas y horas trabajando
poniendo precios a nuestras ideas por el mÓs
vulgar de los salarios.
Compramos a quien nos compr˛ de antemano.
!Oh asquerosos mutilados!
Vuestros hijos crecerÓn
y moriremos abandonados en los asilos del desprecio
en las frýas calles
incluso de rodillas
rogandosuplicando...
la mÓs rastrera y mýsera de las compa˝ias humanas.
!Trabajad legiones de no creyentes!
Trabajad por lo que jamÓs creerŔis
paraal final
morir por el absurdo esfuerzo
de no saber el por quŔ.
A esta Ŕpoca de triunfadores
bellos y hermosos
yo les preguntarýa:
┐Los que abandonÓis a viejos y enfermos
incluso a los perros?
┐SabŔis lo que es el amor?
Hasta el peor de los terroristas sabe lo que es el amor.
┐Os habŔis sentidoalguna vez
abandonado y traicionado por vuestro amado?
┐SabŔis lo que es vagar sin rumbo fijo
por las calles
solitario en el enjambre humano?
┐ConocŔis la trillada soledad de las huecas
horas de nada
rodeados de extra˝os repulsivos
a quien bien poco le importÓis
de no ser por la venta y la compra?
Todo es duro.
Pero hay que vivir. Existir.
Sýhay que comer y vivir con dignidad.
Y a¨n asývosotros no sabŔis lo que es vivir condignidad.
Vivir unicamente por la dignidad de las cosas.
El dinero y lo superfluo.
Si tanto querŔis eso
enterraos con vuetra mentira
y dejad el paso a los demÓs.
Yo odio el sistema capitalista
la resplandeciente democracia
que engendra asesinos descuartizadores
hŔroes del dinero.
Yo soy la perfecta aberraci˛n que vuestro sistema hacreado.
A esta Ŕpoca de triunfadores
bellos y hermosos
yo he escrito este poema a la edad de
veintisiete a˝os
en el desamparo y la soledad
pero con la fe
por encima de todas las mentiras.
2 de agosto de 1991.



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