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DAMIAN PATON FERNANDEZ

El Estadio del Purgatorio.

Vivo en una trinchera. Y cada dia arrojotoda mi fuerzasubversivapara ordenar el caos que reina en mi. Por que yo soy el señor delcaos y el caminante perdido en el mas absoluto limbo. Soy el combatiente detodas las luchas interiores que atrozmente conviven en mi. Si observaismirostro por las mañanascomprendereis lo que quiero decir. Es el rostro delhombre que regresa del campo de batallacon el alma llagada y el espìrituroto. La ciudad es la gran Pagoda del delirio. Los supermercados se alzan comotemplos flamìgerosen las cualeslos hombres compran y vendes sus "almas"al mas alto precio para conseguir raudas felicidades de paso. Y todos los diasalguien se suicida para seguir mal muriendo.

La ciudad es el ancho y perfecto engendro milimìtricodondeel caos conoce su rostro de mil caractères y sus habitantes pierden losestribos a cada paso.

Mi ciudad es un tremendo infierno de Dante.

En cualquier ciudad podemos toparnos con autenticas fosashumanascomo deslumbrantes estallidos de luces de neònbajo alucinantescarteles publicitarios. Y mientras desciendes calle abajoatraviesas unsubmundo de consumo enloquecercegado por el giroscopio de este paraìsoendulcorado y nutrido de barescantinaspubcafeteriasrebosantes de almasajenas y llanasque improvisan conversaciones birbibirloqueoteando el ampliomaremagnun que sigue a los otros bulevaresmerceriaspapeleriascolmadossupermercadosgrandes almaceneszapaterìasy alguna que otra cochambrosalibrerìa descolgada. Iglesias enmudecidas en medio del ruido urbano. Y tambiènhay confesionariossalones de frenèticos testigos de Jehov tiendas defotografìa. Pero el purgatorio de la ciudadposee!por fin!su tipico "afiche".Ahora que el mundo cambiatan aprisacomo un siempies embriagadonuestraamada ciudadlinda penitenciariaha consevido su rostro amable. Su perfildepilatorio Aqui lo llamamos:EL ESTADIO DEL PARAISO.

Este gran jardìn pulido y fabricado para que la imaginerìahumana se descargue de sus demonios particulares. El Estadio del Paraìsoes lainmaculada locurapor la que pagando la entrada de un tickettienes todos los"derechos prohibidos". ¿Quieres follarte a Marrylin? Puedes hacerloaùn cuando Marylineste tan muerta como Matussalen. Puedes morder sus labios"hechos carne". palpar su culoduro y reciocomo si de verasestuvieras con ella. Puedes sentir que su lengua se hunde hasta lo mas hondo detu garganta y jadeacomo si sufriera un orgàsmocada tres segundos. Ellaseagitaràpresa en una màquina de abaloriocon correas de puassuccionandotey estrujandote hasta el tuètano. Y todo estogracias a las "inyeccionesde fantasìas":

En el Estadio del Buicidiosabe Diosque disponen del venenomas mortal que existe. Inclusoun funcionario con aspecto de cucarachadisminuir tu aprehensiònconvenciendote razonablemente de que elsuicidioentendido filosoficamentees un acto de libertad suprema. Y en venenoingeridoharia bailar hasta un caballo el baile de San Vitoantes de palmarla.Son los tributos de muertes obcenas y còmicas. ¿Què mas còmicoquecontratar a un lanzador de cuchiillospara que te apuñale siete veces yresucites cuando te apetezca? O dispararte con un revolver de tamborsinvolarte la tapa de los sesos y sin producir engorrosas manchas.

En el Estadio del Crimenel juego fantasiosotoma otro carìzmas turbiosi cabe. Hay parricidios sòrdidos. Negros africanosque sueñan enconvertirse en voraces panteras devorando blancos.

Hijos que asesinan a padres ingratos. Conyugues crueles quedescuartizan a su amado. Empresarios codicionesasesinos indiscriminados deempleados molestos. Amigos odiososeliminados a tiros. Genocidios absurdoscontra las razas no blancaspor parte de los ciudadados mas recatados.Siniestos individuos que cometen incestoen la mas descarnada pornografìa consu madrepadreshijossobrinos y nietos.

El Estadio mas disolutomas corruptoes el Estadio de lasRevoluciones. En Rusia (la pauperrima Rusia que ahora todos conocemos)unex-funcionario de la KGBaspirò grandes dosis de furia revolucionariafantastica y creyò que luchaba cuerpo a cuerpo en el Palacio de Inviernofusilando a todo el Gobierno demòcrataencarcelando a Lenin y Stalinpor"farsantes" Elevando al zar a la categorìa de "mesìastonto". Atiborrando Moscù de Iglesias Ortodoxas. Conviviendo en curiosomestizaje el capital de marx y el cristianismo.

!Que irreverente cinestesia la del purgatorio feliz!

En el Estadio femeninolas mujeres corroboran el amplioabanico liberador de su condiciòn. Ellascreìan alumbrar hijos a su medida.Abortarcuando se les antojara. Sin dolor y sin traumas. Mujeresque creyerona pies juntillasque alumbraban pequeños genios retorcidos de la categorìa deEinsteinCharlotPicassoHitler o Jesucristo. Se censò un grupo de mujeresque alumbraronCristos y Budas a tropelde una manera colèrica y desenfrenada.Otras mujeres anhelaban disfrutar libremente de sus cuerpossin el temor alembarazo y el agobiante uso de los anticonceptivos. Algunas querìan embarazarsea voluntad. Las màs exigìan en su envidiosa fantàsiaposeer el cerebro delhombredominar el mundo de los hombresusarlos como objetos y soñaban(ingenuamenteclaro)que ellos padecieran la menstruaciòn y ellas les "preñaran"y soportaban el calvario de la menospausa.

El extenso decàlogo de las fantasìas del Estadio del Paraìsoes inabarcable. Y la veradades esta; regresamos al mundo realnosotros benèvoloshuèspedes de la tierra. Despuès de salir del Estadiohabiendo sido asesinossuicidasDioses en miniaturarevolucionarios por horas.. todos regresamos a lacruda y amable realidad. A nuestras existencias llanassimples. Sin mas ambiciònque ser humanos. Como si en este viajeno nos hubiera bastadoordenar el caoslimitandonos a la veradad de las mentiras de los sueños reales. ¿No lo creeisasi?

A MI MISMO

Yo soy Damiàn Patòn
hijo de la desventura y el rechazo.
Desviado y amigo de lo diferente.
Yo soy el tronco que no arrastrò la corriente
hacia su remolino elegido.
Mi cuerpo es la senda
y mi mente el reino desconocido.
Yo soy èl mismo;
distinto y nuevo.
Alegre y triste.
Hijo de la desventura y el rechazo.
Ignoro quien soy
pero sè de mis pràcticas;
LO BUENO Y LO MALO QUE EJERZO.
Busco el amor seductor
y la liberaciòn de mi desviaciòn.
Yo soy Damiàn Patòn
nacido en la jungla de la ciudad
en el ruido enloquecedor;
la maroma del mundo
y la burocracia que me diò el nombre.
Yo soy el hombre atormentado que vive a solas con elsecreto que lo exclaviza.
No hay mayor tragedia que el hombre exclavizado por sìmismo.
Yo soy Damiàn Patòn y vivo en la ciudad.
Soy un hombre sin destino.
Un tronco sin corriente que lo eliga.
Soy un hombre que todos los dìas clama muertes distintas
para ser libre en la càrcel de la vida.
Soy el enfermo;
El Gran Ojo que necesita contemplarse.
el enorme miembro de carne y venas abultadas.
que escupe sèmen y se llama Damiàn Patòn
Yo soy la larva de la culpa y la expiaciòn.
Condenado a no tener condenas.
Condenado a vivir con el miedo a ser condenado.
Yo vivo y crezco y vivo muriendo
en las travesìas de mi ciudad.
Soy el hermano de los àrboles que la primavera no reviviò.
El amigo del preso que habita en mì
del torturador que està en mì
del exclavo que cohabita conmigo
del soldado sin lucha
del fuerte y dèbil tronco que soy yo
no elegido por la corriente de la vida.
Yo soy Damiàn Patòn
y cualquier otro podrìa ser.
Mi nombre serìa CòleraLepraIraAmargura
IronìaSarcasmoAlegrìa o Desventura.
Pude haber nacido en untuosos palacios
y ser prìncipe
y ser un hombre en definitiva.
Yo soy Damiàn Patòn
la religiòn de sì mismo.
El credo que se reza cada mañana.
El yo que se eleva de la grieta o de la llaga.
La oraciòn o el canto:
alabanza inabarcable
que no cesa de cantar.
! YO SOYYO SOY !

LA MUERTE A MEDIANOCHE
(17-7-92)

Juglar de muerte y esperanza.
Citaremos a la muerte
Laudes y versos de amor paganos.
!Ohharemos osados
el amor a "nuestra muerte"!
Y asesinados en los caminos
por los ladrones del tiempo
cuando los jueces encuentren nuestro cadàver
antes que el justo buitre carroñero;
elevaràn nuestro rostro compungido hacia la luna.
Y cadàveres sonrientes
nos preguntaràn las màscaras;
- ¿ Quièn os matò ?
Y nosotrosdiremos felicesque la Alegrìa nos
asesinò en el camino directo hacia la amargura.
Sòlo nos mata quien nos ama.
El enemigo sentencia.
El que nos amaasesina.
Y muertos y sonrientes
diremos que estamos bien aquì.
Juglares de la noche y la eternidad.
Diremos que de renacer otra vez
nos asesnine el amor que amamos
con certeras cuchilladas
y le otorgaremos
dagas y afrentas.
Haremos el amor a ninfòmanas leprosas
y sacerdotes lascivos
y monjas prostitutas
Seremos Templos de Hojaldre.
Tulipàn y pètalo.
¿Yquièn es la muerte?
Es la prostituta del rostro limpio.
Bella como una niña
a quien pagamos el alto precio
de la Alta Torre que èramos nosotros.
Y le pagamos y le follamos en cartuchos claro - oscuros.
Y el orgàsmo fue definitivo
hacia la medianoche.
Hacia la medianoche caminantes.
Viajamos hacia la medianoche.
La maldita medianoche.
La medianoche del infierno y el paraìso.
Trombosis y el alborotador celo.
Còlera vespertina.
Cantos matinales.
Laudes.
Cantos gregorinanos y desgarrados himnos sacros
en los templos burdeles de Nuestro Señor.
Ohmuerte mìa.
Juglar de la fornicaciòn.
Sol negro de la aurora oscura y perpètua.
Viajamos hacia la trombosis
y en el travestido afecto del golpe de la vida.
Invisibles arqueros.
Romeo y Julieta jugando a la traiciòn
de Ofelia y Otelo.
Madame Bovary y la Regenta
en cuclillas y en casa tomando el tè con cianuro
y bizcochos.
¿Se puede hacer el amor a la muerte?
Podemos morder los labios de fornicantes mujeres
rìgidas.
Ven a mi
con esa suave locura que machaca el cerebro.
Que destroza el poder de toda visiòn.
Arquero invisible.
Flecha que me partiò el corazòn en dos.
Flecha que envenenò mi veneno.
Ven que voy a fornicar contigo.
Fornicaremos hasta la medianoche
cuando luzca el Sol negro de la aurora de la muerte.
Y me reencarnarè en tì.
En tì.
Hijo de la bastarda depravaciòn de la noche.
Irè con correas de pùas.
Irè con caballos de vapor.
Irè con salvajes sentimientos
y te azotarè
y te revelarè tus zonas oscuras.
y revelarè tu muerte.
Y revelarè toda la vida.
Olìmpico perro que guiò todas las noches hasta el fin.
Rapsodia del sexo.
Hijo bastardo de la medianoche.

EL CANTO DE LOS TRIUNFADORES.

A esta època de los triunfadoresbellos y hermosos
hijos creados por el producto de la imagen y la estètica
y el sueño dorado
envuelto en mùsica vacìa
yo escribo esta protesta:
Triunfadores de toda la Tierra
hermosos como los dioses del Olimpo.
¿El paso del tiempo no ha corroìdo vuestros rostros
sin arrugassin fealdad
y ha puesto medidas a las aberrantes taras del espìritu?
¿Noos volverèis
viejos y caducos
y morirèis en asilos
olvidados en la soledad y la decadencia
de los viejos cuerpos?
Que hermoso es el triunfo
cuando el cuerpo tiene un precio
cuando el dinero paga el alma y corrige los defectos.
El horror de las guerras nos es indiferente.
Nos son indiferentes los viejos que mueren
solitarios en sus apartamentos.
Nos espantan los cadàveres devorados en vida
por el cancer.
Los enfermos de Sidanos repugnan y nos asustan.
Los mendigos que pueblan nuestras calles
sòlo son el vano espectàculo comùn
del que mira y no ve.
Y los miserables drogadictos
los delicuentes
las nacaradas prostitutas
las lesvianas valientemente declaradas
los homosexuales honestos...
nos parecen exòticos
lejanos de nosotros
lejanos de nuestra comprensiòn.
Todo esto
època de bellos y hermosos triunfadores
autòmatas de la imagen y el vacìo
sòlo le ocurre a los demàs.
El paro y la pobreza
sòlo pertenece a los otros.
Mientras importemos y nuestro coche nos libre
del molesto paseo de la lluvia
nada importa.
Debemos crecer y multiplicarnos
aunque la sociedad sea vieja
aùn cuando el crecimiento humano sea cero
y el Tercer Mundo se muera de hambre
y el Cuarto Mundo
mastique mierda ante nuestros ojos ausentes.
!Que màs nos daèpoca de triunfadores
bellos y hermosos!
Durante horas y horas.
Dìasmesesmultitud de años...
enterramosenterramosacerbamente nuestras vidas
en los amragos y grises cementerios de las fàbricas
tiendasoficinascallestugurioshogares sin calor.
Horas y horas trabajando
poniendo precios a nuestras ideas por el màs
vulgar de los salarios.
Compramos a quien nos comprò de antemano.
!Oh asquerosos mutilados!
Vuestros hijos creceràn
y moriremos abandonados en los asilos del desprecio
en las frìas calles
incluso de rodillas
rogandosuplicando...
la màs rastrera y mìsera de las compañias humanas.
!Trabajad legiones de no creyentes!
Trabajad por lo que jamàs creerèis
paraal final
morir por el absurdo esfuerzo
de no saber el por què.
A esta època de triunfadores
bellos y hermosos
yo les preguntarìa:
¿Los que abandonàis a viejos y enfermos
incluso a los perros?
¿Sabèis lo que es el amor?
Hasta el peor de los terroristas sabe lo que es el amor.
¿Os habèis sentidoalguna vez
abandonado y traicionado por vuestro amado?
¿Sabèis lo que es vagar sin rumbo fijo
por las calles
solitario en el enjambre humano?
¿Conocèis la trillada soledad de las huecas
horas de nada
rodeados de extraños repulsivos
a quien bien poco le importàis
de no ser por la venta y la compra?
Todo es duro.
Pero hay que vivir. Existir.
Sìhay que comer y vivir con dignidad.
Y aùn asìvosotros no sabèis lo que es vivir condignidad.
Vivir unicamente por la dignidad de las cosas.
El dinero y lo superfluo.
Si tanto querèis eso
enterraos con vuetra mentira
y dejad el paso a los demàs.
Yo odio el sistema capitalista
la resplandeciente democracia
que engendra asesinos descuartizadores
hèroes del dinero.
Yo soy la perfecta aberraciòn que vuestro sistema hacreado.
A esta època de triunfadores
bellos y hermosos
yo he escrito este poema a la edad de
veintisiete años
en el desamparo y la soledad
pero con la fe
por encima de todas las mentiras.
2 de agosto de 1991.