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LUIS MANUEL PEREZ BORTEL

CONVERGENCIA
"A nadie debemos el terror de esta vida
sobre una cuerda floja
ni el traspiès
ni la familia dispersa
que solo fue feliz en un retrato"
NELSON SIMON.

Alucino que frente a la ventana he de volver encontrar elmundo familiar.
Pero todo vive en el mismo sitio donde se atesoray uno sepregunta hasta cuàl avenida o calzada llegaràn los pasos llenos demisticismo. sin saber que no estamos en la entrada de un circo esperando unafunciòn para sonreir por un momento. porque una calzada. y hasta unaavenida. tienen una serena imagen del pasado.
Ya todo queda dentro mientras la ventana purifica lanostalgia en el instante preciso en que amanece. Esperanzado del dia dondemi casa se amplie con los pasos de toda la familia y los amigos. llegando aconvertirse en algo màs que la alegrìa de un circo errante. en busca deuna suerte en su itinerario.
Confundiendo una ventana y un cuadro de Dalì sòloencontraremos algo que nunca desearìamos. Por eso. cuando estoy frente alhorizontecoloco las manos en la sombra que anida la etèrea imagen de losque amo. froto la piel desnuda en las cosas febriles de mi alrededor: ycuando la ventana està en el horizonte. advierto que vivì como si mehubiese perdido y encontrado una y otra vez. Esa es la mejor dicha. Alliestaban todos. sabiendo que despuès de la funciòn cada uno debìaenfrentarse a su destino.

CONFESIONES I

Soy el desertor de los abrigos azules
que sale a la calle como quien mira un par de lentes.

Ya mi cuerpo ha roto los cànticos del cielo.
Todavìa se escucha
el suspiro de la remolacha del patio
como si estuvieramos frente a una calle
que donò sus grietas.

Soy un desertor que enmudece en una esquina
ante tanta pintura comprometida
porque a veces me quito el abrigo
cuando llueve

para no querer enterarme
que hay un hombre que llora
como si quisiera ser Jesùs
el de la escalera.

Ya todo corre tras de uno
como si fuese un dìa...
y uno no se da cuenta
que ya no està junto a nadie.

Todo se ha vivido en una calle.
la gente enmudece los sentidos
la acera. en ilusiones es vaga
Y sòlo hay un etèreo cuerpo sin corbante
en un sitio donde abundan desertores.

CONFESIONES II
A Tina. por sus flores.

A esa misma hora yo tambièn hice el amor con Tina.
Tambièn dibujo flores en su vientre
la oscuridad de una vela
mientras creìa ser el gigante que nunca fuì
sobre sus vòrtices en busca
de los copados arbustos que allì latìan.

Tina fue la ùnica luz que me sedujo
y no importa si en una escuela o en la discoteca del pueblo
para distraerme para aferrarme
en busca del hedor que no encontrè
porque Tina era la hija del cazador.

Una vez salimos de nuestros cuerpos
habìa dejado mi silueta y el falo que nunca tuve
miedo de esconder mientras ella
buscaba el èxtasis en el equilibrio
perforando poco a poco
cada una de mis cavidades mi silencio
con la parsimonìa de una hoguera
que penetra que se unde
entre las piernas aferrada a nacer allì
muchas veces.

Tina la hija del cazador
fue calcinando su cuerpo junto al mio
fraccionariamente en busca del hedor soluble de la vida.

LA TARDE CAE CON EL LIRIRSMO DE SU ARENA
A mi amigo Arìstedes Vega.
creìdo en los salmos de la bondad y el amor.

La tarde cae con el lirismo de su arena
y apenas tengo la visiòn para ser el mutilado
que con los sueños quizo unir paìses
uniendo todas sus catedrales en medio de la isla
para ser un santuario donde el vino y el pan
sean la escultura màs gòtica
quizàs tambièn la màs vendida la màs codiciada
para completar la tarde que se disimula
en tener la paz de mi hogar.

Mientras en la ventana no ha caìdo la nieve
la tarde tiene esa desesperaciòn que nos abriga
que nos confunde entre el cuadro art deco
de catedrales donde los sofistas fundieron sus vidas.
La tarde pasa y junto a ella tengo la esperanza
de asilarme en todo lo que para mi no es màs
que un mundo no es màs que la nostalgia
de ver en mi casa una ventana donde no cae la nieve
donde no cae el vino y el pan como santuario
de todas las catedrales.

La tarde cae con el lirismo de su arena
y sentado desde el piano hilvano el mundo
para consolarme cubriendo todo el techo de la habitaciòn
donde una vez jugue a ser el padre de la casa.

Esperanzado de catedrales veo la nieve asomarse
con esa ingenuidad que nos evoca el amor olvidado
a finales de un año que no tiene respuesta.

La tarde cae con el lirismo de su arena
mientras a lo lejos sòlo se ve la nieve
sòlo este denso mantel de la nostalgia
que alguna vez compartiò nuestro silencio.