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III
Madame sta troppo in piedi nel pratodove i fili del lavoro fioccano; l'ombrellotra le dita; calpesta l'umbella; è per lei troppo fiera;fanciulli leggono nel verde fiorito
il loro libro di rosso marocchino! Ahiméluicomemille angeli bianchi che in strada si separanos'allontana al di là delle vette! Leituttafredda e neracorre! Dopo la dipartita dell'uomo!
IV
Rimpianto di braccia forti e giovani dell'erba pura!Oro delle lune d'aprile al cuore del santo letto! Gioiadei cantieri deserti sulle rivein predaalle sere d'agostoche fanno gemmare la putredine!
Che pianga ora sotto le mura! Il respirodei pioppi in alto è la sola brezza.Poi è lo specchio d'acqua senza riflessosenza frontegrigio:un vecchio rematore pena nella sua barca immobile.
V
Iogioco di quest'occhio di acqua scuranon posso prendere- oh scafo immobile! - oh! Braccia troppo corte! - né l'unoné l'altro fiore; né il giallo che m'importunalaggiù; né l'azzurroamico dell'acqua color cenere.
Ah! La polvere dei salici che scuote un'ala!Le rose dei rosai da tempo sbranate!La mia barcasempre fissae le catene incagliateal fondo di quest'acqua senza limiti - verso quale fango?
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