LUIS MANUEL PEREZ BORTEL

CONVERGENCIA

"A nadie debemos el terror de esta vida

sobre una cuerda floja

ni el traspiès

ni la familia dispersa

que solo fue feliz en un retrato"

NELSON SIMON.

 

Alucino que frente a la ventana he de volver encontrar el mundo familiar.

Pero todo vive en el mismo sitio donde se atesora, y uno se pregunta hasta cuàl avenida o calzada llegaràn los pasos llenos de misticismo. sin saber que no estamos en la entrada de un circo esperando una funciòn para sonreir por un momento. porque una calzada. y hasta una avenida. tienen una serena imagen del pasado.

Ya todo queda dentro mientras la ventana purifica la nostalgia en el instante preciso en que amanece. Esperanzado del dia donde mi casa se amplie con los pasos de toda la familia y los amigos. llegando a convertirse en algo màs que la alegrìa de un circo errante. en busca de una suerte en su itinerario.

Confundiendo una ventana y un cuadro de Dalì sòlo encontraremos algo que nunca desearìamos. Por eso. cuando estoy frente al horizonte, coloco las manos en la sombra que anida la etèrea imagen de los que amo. froto la piel desnuda en las cosas febriles de mi alrededor: y cuando la ventana està en el horizonte. advierto que vivì como si me hubiese perdido y encontrado una y otra vez. Esa es la mejor dicha. Alli estaban todos. sabiendo que despuès de la funciòn cada uno debìa enfrentarse a su destino.

 

CONFESIONES I

 

Soy el desertor de los abrigos azules

que sale a la calle como quien mira un par de lentes.

 

Ya mi cuerpo ha roto los cànticos del cielo.

Todavìa se escucha

el suspiro de la remolacha del patio

como si estuvieramos frente a una calle

que donò sus grietas.

 

Soy un desertor que enmudece en una esquina

ante tanta pintura comprometida

porque a veces me quito el abrigo

cuando llueve

 

para no querer enterarme

que hay un hombre que llora

como si quisiera ser Jesùs

el de la escalera.

 

Ya todo corre tras de uno

como si fuese un dìa...

y uno no se da cuenta

que ya no està  junto a nadie.

 

Todo se ha vivido en una calle.

la gente enmudece los sentidos

la acera. en ilusiones es vaga

Y sòlo hay un etèreo cuerpo sin corbante

en un sitio donde abundan desertores.

 

CONFESIONES II

A Tina. por sus flores.

 

A esa misma hora yo tambièn hice el amor con Tina.

Tambièn dibujo flores en su vientre

la oscuridad de una vela

mientras creìa ser el gigante que nunca fuì

sobre sus vòrtices en busca

de los copados arbustos que allì latìan.

 

Tina fue la ùnica luz que me sedujo

y no importa si en una escuela o en la discoteca del pueblo

para distraerme para aferrarme

en busca del hedor que no encontrè

porque Tina era la hija del cazador.

 

Una vez salimos de nuestros cuerpos

habìa dejado mi silueta y el falo que nunca tuve

miedo de esconder mientras ella

buscaba el èxtasis en el equilibrio

perforando poco a poco

cada una de mis cavidades mi silencio

con la parsimonìa de una hoguera

que penetra que se unde

entre las piernas aferrada a nacer allì

muchas veces.

 

Tina la hija del cazador

fue calcinando su cuerpo junto al mio

fraccionariamente en busca del hedor soluble de la vida.

 

LA TARDE CAE CON EL LIRIRSMO DE SU ARENA

A mi amigo Arìstedes Vega.

creìdo en los salmos de la bondad y el amor.

 

La tarde cae con el lirismo de su arena

y apenas tengo la visiòn para ser el mutilado

que con los sueños quizo unir paìses

uniendo todas sus catedrales en medio de la isla

para ser un santuario donde el vino y el pan

sean la escultura màs gòtica

quizàs tambièn la màs vendida la màs codiciada

para completar la tarde que se disimula

en tener la paz de mi hogar.

 

Mientras en la ventana no ha caìdo la nieve

la tarde tiene esa desesperaciòn que nos abriga

que nos confunde entre el cuadro art deco

de catedrales donde los sofistas fundieron sus vidas.

La tarde pasa y junto a ella tengo la esperanza

de asilarme en todo lo que para mi no es màs

que un mundo no es màs que la nostalgia

de ver en mi casa una ventana donde no cae la nieve

donde no cae el vino y el pan como santuario

de todas las catedrales.

 

La tarde cae con el lirismo de su arena

y sentado desde el piano hilvano el mundo

para consolarme cubriendo todo el techo de la habitaciòn

donde una vez jugue a ser el padre de la casa.

 

Esperanzado de catedrales veo la nieve asomarse

con esa ingenuidad que nos evoca el amor olvidado

a finales de un año que no tiene respuesta.

 

La tarde cae con el lirismo de su arena

mientras a lo lejos sòlo se ve la nieve

sòlo este denso mantel de la nostalgia

que alguna vez compartiò nuestro silencio.