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JULIAN SANCHEZ
- FILOSOFIA DE LA
MUERTE
- Dedicado a Eloísa y Abelardo, por ejemplo.
- Despacio. Los que han llorado, dicen que es lenta.
- Bruma primero, andanza mortecina,
- cenital cansancio, otro dormir inmutable.
- Los cerebros expertos dicen que no duele.
- Murmullo plácido, dejar la mirada sin mirar.
- Teorías del instante, la fe y la garrulería.
- La muerte. Amenaza en el horror y onírico fraude de Fausto.
- Ser Mefistófeles o Idea en un imaginario
- materia, física, extensión y espíritu.
- Los cementerios y crematorios, construcciones de lujo
- filosofía de la muerte del 2000 son.
- Rostro de pergamino en un cuadro,
- muerto, muerte, leyenda y personaje bretón o piel roja, ¿ importa?
- La filosofía de la muerte es una circunstancia
- con sus tendencias, de angustia, escepticismo, miedo o placer.
- Lentamente, como excusa del buen vivir, morimos actuando en este teatro.
- Morimos y vivimos. Ya está.
- 5 de Febrero de 1997
- DEL CUADERNO DE POESIA: " MAULLANDO UN IDEARIO PROSCRITO "
- LEMA: " PARA NO TRASMITIR UN FRIO MUTISMO "
- FLORES Y PETALOS EN EL TIEMPO
- En el tiempo en que una flor sea quemada
- arder el paladar y la palabra escrita estar hundida.
- Maquiavélica aseveración sin tristeza ni esperanza
- como desnudos pétalos con apariencia mística,
- labios corridos y el velo de una muerte
- a punto de encubrir los otros sueños,
- de los que se habla y no son acto
- de los que amargamente huímos sin posibilidad
- porque son la tumba prisión del momento.
- En el tiempo en que la voz se piensa
- todo será inútil, obtuso y una broma;
- el mal gusto del engaño, de la traición material
- de estas flores que somos sin aceptar la temporalidad.
- ..Palma de Mallorca, del 11 al 19 de diciembre de 1995
- LA CONCIENCIA DE LA CIUDAD
- Asustados bloques de ilusión de esa filosofía cuarteada
- que pudo ser moralidad absoluta; clavo ardiente
- en el montacargas del pensamiento.
- Con la reflexión y la imaginación cual ridículas mariposas de consumo.
- Nuestro labio inferior soporta el peso rígido del desaliento,
- la dureza cautiva del escepticismo.
- Para los almanaques causales la sangre es una sustancia,
- corre por Sarajevo como en Marruecos o Harlem,
- la mierda se trafica igualmente en el Arenal, Vallecas, vida es del submundo.
- Como una triste Luna, canción poco melódica,
- la omnipresente humanidad no es odiable, ni reparable.
- Los asustados bloques de ilusión pacen calmados
- en las estancadas aguas de la socialización.
- No arreglamos las cosas, ni cansamos al poder con la poesía,
- puede que culturicemos el retrato con otra palabra,
- idea que desmaniatiza el cutre esqueleto de la moral.
- Ejemplos de poetas hay tantos. Angel Crespo es uno.
- Porque muchos poetas no caen, no son tumbas,
- él es poética optimista,
- ganable grano del bloque de ilusión, cultura entrañable.
- Exorcizador literario del mediático compromiso de este vasallaje.
- Aparecer y desaparecer así, por su conciencia de ciudad,
- entre las luces de las calles que en según que épocas son vampiros estáticos
- El Jameson sabe a roble,
- corazón de agua.
- Descuartizados los últimos canutos
- las estrellas brillan igual.
- Personalmente coceas un poquito de soul en el Compac Disc,
- en la lejanía árboles metálicos inyectan sobredoisis de imagen al espacio.
- La ciudad, inmune a este movimiento,
- florece bella en ese lenguaje histórico,
- florece y se calla ya.
- Palma de Mallorca, 26 de diciembre de 1995
- HUMANA CONTEMPLACION
- Gimoteable especie a causa de un egoísmo ancestral,
- ancestro penitente del discurso del miedo,
- del cocido de palabras sin combustión
- de incierto prisma de guerra.
- Permutamos una crítica contínua a la destrucción y el placer de la inmoralidad;
- valoración nihilista antiparadójica
- dogmática y demagógica ética de tradición y de costumbre,
- son en la historia la arqueología de su caminar.
- Modernos contratos sociales suscritos con una falsa demencia
- que dicen los filósofos y bienpensantes llora un ritmo armónico.
- ¿Dónde caben el agua, el fuego, la tierra y el viento?
- Feligreses del deseo, acústicos inventando pasiones y sórdidas solidaridades
- siempre tejiendo desde el propio hilo de arañas descontentas
- sin aceptar la realidad.
- ¿Cuál es la guerra en esta humana contemplación?
- Estar en guerra consigo mismo
- dijo una vez un borracho
- adormilado en una barra marrón
- siendo y no siendo un espejo,
- mezquino de sus vómitos y vampiro de su higado.
- Cruzamos una fertilidad desértica
- cuando el código genético es la técnica informática más cruel.
- Es el recuerdo, el sanguinolento estigma,
- el floclórico parecer en la cábala de la sacrílega idea.
- El miedo es el comodín de la autodestrucción.
- No lo dijo ni un poeta, ni un borracho,
- ni una prostituta o el clérigo maldito
- ni la hierática figura de Tutankamon.
- La poesía es el miedo de la palabra
- del lenguaje, de esa factoría que es la humanidad
- alcohólica en su intacto orgullo
- y la psicología transhumando pamplinas
- acuerdos y sanciones, bloqueos y malicias.
- La humanidad no es un viejo diablo,
- no es una tumba ni aspirante a trotamundos,
- no puede definirse con aprecio o injusticia inmunda.
- El canto más escéptico le permite ser viva duda,
- y como duda, cumbre sin culto a la creación
- a ser insumisa con la naturaleza
- que eyacula sus leyes sin control en pos de la razón.
- Salimos a la calle, apagamos el corazón en las sombras
- mojamos suavemente las espinas de los labios,
- mientras entre las estrellas se oye el más arcaico y gutural placer:
- Ser y ser vivo.
- Palma de Mallorca, 3 de enero de 1996
- EL VIAJE, EL LUGAR
- (DURANTE LA LECTURA DEL POEMARIO PERO EL VIAJERO QUE HUYE, DE M.V.MONTALBAN).
- El viajero interpreta como desesperación el crujido del mar
- en la ruta que le abre el viento hacia la arena,
- en el escodite del cielo y las estrellas cuando es espejo.
- Pero el ruido es la línea del viaje, del planeta.
- Eso no cambia aunque haya muerte viviendo en su fondo.
- El hombre es el perfecto estrangulador de los caminos,
- del dolor de las tinieblas y del rito del sexo.
- El lugar siempre existe.
- Las mochilas se acumulan empíricas
- sólidas o en la niebla del anochecer mediterráneo por ejemplo.
- El viajero es un viaje, columna de humo y consumo,
- billete de embarque en el ascensor y en el prostíbulo.
- Putas, macarras y VIPS,
- Asia y Africa, pervertidas como muchas otras.
- El viaje no tiene tiempo de ser
- guarda en su maleta el embrión revolucionario
- el que asesinar agencias y turoperadores,
- el que fornicar con el ECU y la nueva gran Europa.
- En el tiempo el mar sigue esperando un enigma
- venganza del huracán, hielo, sal, fuego y tierra.
- El viajero sube al avión, coge un taxi
- y se despierta incluído en la oferta.
- Playa del Arenal Palma de Mallorca, 23 de enero de 1996
- A DURAS PENAS (SEXO A DISCRECION)
- Han huído las novelas rosas a la trastienda.
- Comemos sexo como si defecáramos mentirosamente.
- Bacalao a la carta en Titos, Celes Pub e Ipanema,
- Show Girls, película de trágicos sentimientos
- de esperanzas de cartón y luminosos,
- carne para preservativos cerebrales
- reprimidillos con premio al video-tontón.
- No es tremendísimo que le quema al poeta
- que le jode las entrañas en las calles,
- a la luz de las esquinas ocupadas de violaciones
- menores cutrerizados, prostitutas y almas proxenetas mutiladas.
- Es sangre, como dice Xavier Vellés en su libro,
- sangre en Mostar,
- sangre de sueños de amor sin miradas abiertas.
- Corazón juzgando entre galerías, créditos traidores,
- en las Bahamas y las carantoñas de Julio Iglesias.
- Pero bueno, acabemos la cosa
- contaminados de Sida si tenemos suerte viviremos a duras penas.
- No es solo sexo el amor, ni amor del sexo,
- mohín puteril de ocasión, alejado de tapujos y "calendas".
- A duras penas besamos a nuestros amantes sin que nos muerda la cosmética.
- No es guerra de sexos manipulada tampoco
- que eso pudiera calmar los versos,
- es como el viento cuando golpea sin frío
- una muerte antes de bajar la cremallera.
- Vehículo a ruedas, Palma, Plaza España, 6 de febrero de 1996
- CALLEJONES DE ODIO Y DE ESPERANZA
- (Dedicado a Ximo, de la revista "KASTELLO", en Castellón, antes de su carta)
- El dolor es un desierto compartido, extrema soledad azucarada
- comedido productor de neurosis en el presente
- que en el pasado no se estaciona y siempre acompaña
- año por año, del vientre al nicho.
- El dolor es una causa incomprendida,
- fijo baremo introspectivo y eterno invierno del corazón;
- maldición cautiva en un paquete de odio, de insolidaridad extrovertida
- financiado hastiadamente como arma de doble filo.
- Un nuevo nacimiento garantiza una l grima de pasión
- un cubil de dicha y la promulsión de nuestros estereotipos.
- Después de los primeros chillidos auspiciados paternalmente
- el dolor neutraliza la naturaleza extendida,
- contaminando de rabia la felicidad más vívida.
- La esperanza se introduce y es deseo sin límites,
- como brote de hierba regado por el sol y un cielo azul marino,
- cantarina agua que nace de una montaña
- músculo en tensión, amoroso claustro de imágenes variadas.
- Entre dos categorías estigmatizadas
- el miedo existe entre los hombres, náufrago o prófugo,
- angustia y abulia son su norte,