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CARMEN C. GOMEZ AGUILAR.

Curriculum vitae

Poemas: 7 Poemas sin nombre. 1 2 3 4 5 6

Decėan que era un borracho...
(la gente siempre comenta sobre los vicios ajenos)
Y yo recuerdo al niņo pālido
que llega a la escuela
solo y cabizbajo.
 
El niņo apartado
marcado de estigmas en la cara
tal vez con forma de puņo.
el perrito tėmido
blanco del maltrato,
el marco de un cuadro vacėo
con manchas rojas.
El niņo..... el muchacho....
.......el hombre violento y alcohōlico
tambičn solitario..
Y es hoy que en la tumba
las bocas murmuran,
acusan, desgarran el alma lejana
Y nadie ve
a un cuerpo pequeņo
que llora apartado,
un cuerpo que solo llega hasta la escuela
tambičn cabizbajo
y sin sonrisas.
 
Derramč un poco de vino
en tu cuerpo que es mi copa,
devastč todo tu orgullo
con la furia de mi boca.
Y te beso a cada instante
poco a poco...
suavemente,
de caricias voy sigseando
yo tu tierra fresca y hųmeda,
sumergida entre los pinos de tu monte,
tu figura.
Y me tuerzo, me estremesco
me abro en dos, en tė me quemo,
ahora en el mar dulce y violento
de tu piel forjada en fuego.
Te descubro atormentado
de rocėo hųmedo el lecho
y es cuando nace el Ocaso
suspira el monte,
se calma el viento,
y voy volando desnuda,
embriagada miro al cielo
cuando tu luz se derrite
y sobre mė cae
ardiendo.
 
Recortadita,
estrecha en la sombra.
Estiradita,
vertical dirėase.
 
Que ganas de ser retrato!
...Cordel, argolla fina!
 
Que ganas de ser maņana!
 
Se mira al espejo
y al lado
- un poco mās abajo -
una mosca se peina
frente a una botella.
 
ŋCuānto crees que vale el cuerpo?
 
Vas muchacha sobre el alma
(...plāstico emvase vacėo)
espoleando al extranjero
jineteando cada noche
del vicio: el cabello negro.
 
Vas sonriente en faldas cortas,
en escotes que no ocultan,
altas botas, labios rojos
verde el mar de tu avaricia
 
ŋQuičn te lleva?
Y ŋ a quč precio?
un par de tennis... o una blusa?
 
Pobre niņa adolescente
que te piensas que en la vida todo sabes,
que la vida no te engaņa;
mira bien a ese hombre
que llevas presto a la cama
como viste todo negro
y a sus hombros: la guadaņa.
 
Ya se romper  el encanto
y sabrās que no eres nada,
que todo en la vida vendistes
desde el cuerpo hasta tu alma;
y cuando ya no deseen tu piel
muy gastada y flācida
vagarās sola y desnuda
- carne muerta, sin maņanas-
serās espėritu hambriento
del amor que aųn te falta,
como serān muchas otras
y como seras tų........
por desgracia.
 
Es como contar las horas
besar tu boca.
Un minuto entre
diente y diente,
el tiempo sobre tu lengua,
el TIC-TAC de la rutina...
el que no mide la esencia.
El ritmo del sexo lento
el que a las nueve
seguro timbrarėa,
el transcurso conocido
de tus horas satisfechas
y la cuerda de tus manos
siempre en mi oreja izquierda.
Y es por eso que no llena
el beso exacto,
reloj perfecto.
Y es por eso que no basta
el segundo,
el minutero,
el cristal que siempre empaņa
el calor del sentimiento.
 
EL TIEMPO
nunca pisa sobre mė.
El tiempo no es mās
que el viejo,
indetenible e incansable
tejedor de mis largos
y revueltos cabellos.
 
ŋQuč puede ser čl que no sea otra cosa que čl mismo?
 
Yo sč que puedo amar.
 (ŋAcaso podrėa atreverse a comparar MIS CABELLOS con su cola?).